Истина-правда.

  В сущих лохмотьях со взъерошенными седыми волосами, босоногая да хромая, тощая – с выпирающими наружу костями – по улицам волочится Истина–Правда. Заглядывает в светящиеся полуоткрытые окна домов: «Хозяева, не расщедритесь ли на подаяние?». Холодные тона, порой срывающиеся на крик: «Поди, блудная, самим бы кто подал!». Тащится дальше, оставляя за собой вереницу следов.

  Голова переполнена мыслями, которые читаются в глазах впалых крупных миндалевидных да иссиня–чёрных: «Бедные. И куда делись ваши искренние признания, порывы? Обманутые верой в лучшее: где-то существует мир светлее, небо голубее с более пушистыми облаками, где-то солнце светит ярче, а люди улыбаются чаще. Там нет предателей и врагов, ссор и недопонимания, нет страха обидеть кого-то иль быть обиженным кем-то, нет нужды и потребности – мир изобилия: где полно вещей, где полно чувств. Дожди там идут крайне редко, и каждый день небеса просыпают на весь этот псевдорай приторную сахарную пудру – нет такого места. Бедные. Обманутые, наученные обманываться да обманывать. Ведь это куда проще? Ведь это насколько слаще?».

  Ещё окно – протягивает жилистые замерзшие руки: «Аль пустите погреться, грешные?». В ответ кто бранит, кто смеётся, и каждый истолковывает просьбы на свой лад.

  Пропащая, блудная, отчаянная да ненужная Истина-Правда присела на пороге. А в голове один за другим – вопросы: «Куда податься? Кому сгодиться да на что? И дальше к чему приведёт это отречение от искренних слов, всё это невежество?».

  Стара, как свет - несломленная вечностью. Взирает свысока на теперешнее происходящее. Вздыхает да невольно улыбается (то ли от воспоминаний пережитого, то ли от людских колкостей). Встряхивает, замотанной в плешивый платок, головой: «Нет. Долго ведь так не протянут. Погибнут от душевной скупости, ведь пропадут».

  Встаёт и волочится вперёд по плохо освещённой улице, ветер треплет тоненькие волосы, шершавые губы сковала горькая улыбка, глаза потухшие да руки озябшие - в карманах.
Вперёд, туда, где пригодится. Вперёд к тем, кто не отречётся. По миру-свету в поисках чистых душ, ещё не запятнанных жёлчью лжи...Вперёд.

Автор - Вероника Булгакова,

 г. Москва