Её нет уже год.

  Ее нет уже год. Она была слишком гордой. Упрямой. И независимой. Любвеобильной. К жизни и мужчинам. Она была суровой свекровью для моей мамы. И немного отстраненной бабушкой для меня.

  Мы не виделись много-много лет. Мы жили в разных государствах. Нас разделяли сотни километров. Но я всегда буду помнить ее крохотный домик. Конфеты в сахарнице. Подушки-пышки в несколько ярусов. Крахмальные хрустящие простыни. Прозрачные тюлевые занавески. Низенькую поленницу. Длинную, пыльную от золы кочергу. Залитый цементом дворик. Баньку с пахучим березовым веником. Розовый треснутый ковш в ведерке с холодной водой.

  Буду помнить ее строгие глаза. Натянутые ниткой губы. Коричневый гребешок на белеющих волосах. Удерживающий непокорные, как и она сама, вьющиеся пряди. Ее ладонь. Обычно подпирающую круглое лицо. Ее голос. Резкий. Протяжный. Пронзительно скулящий про Стеньки Разина челны. Она любила веселье. И очень грустные песни. Вязала носки. И все еще искала любви.

  Тихо на душе. Но неспокойно. Временный штиль после ее ухода в мир иной. Я чувствую, что должна ей. Может, той недостающей любви. Может, женского внимания и понимания. Не знаю. Метанья бесполезны. И теперь ей не нужны. Хотя нет. Нужны. Мои воспоминания. Детские. Хорошие. Чистые. Без ярлыков. И натянутых взрослыми  шаблонов.

  Ее нет уже год. Но есть светлая память. О бабушке. Которая хотела и умела жить.

Автор - Олеся Дерби,

г. Омск